As Palavras

São como um cristal as palavras,algumas,um punhal,um incêndio.Outras orvalho apenas.Secretas vêm,cheias de memória.Inseguras navegam: barcos ou beijos,as águas estremecem.
Desamparadas,inocentes, leves. Tecidas são de luz e saõ a noite. E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda

Eugénio de Andrade

Era Setembro

Era setembro,ou outro mês qualquer
propício a pequenas crueldades:
a sombra aperta os seus anéis.
Que queres tu ainda?
O sopro das dunas sobre a boca?
A luz quase despida?
Fazer do corpo todo
um lugar desviado do inverno?

Eugénio Andrade